Interruptus

Se levantó sobrecogido por una pesadilla de las que él llamaba, presumiendo de humor negro, de serie A. Las de “Serie b” serían aquellas en las que no te persiguen para clavarte un cuchillo en la espalda, por poner un ejemplo socorrido; de las que le joden a uno las convicciones de la víspera. Además, como no podía ser de otra manera, el sueño era en blanco y negro, sino no es “serie b”, porque aunque la sangre sea roja, como todo el mundo sabe, la percepción humana es traidora por naturaleza.
Cuando se lo contó al psicoanalista, éste, aparte de una tosecilla inoportuna, no demostró demasiado interés. Además lo dejó con la narración a medias.
- Es la hora - , dijo mientras depositaba su cuaderno de notas en la mesita.
No se irritó, como le ocurrió el primer día. Ya hacía tiempo que había acabado por aceptar el código de conducta del "gremio" sin mayores problemas.
Lo cierto es que estaba en completo desacuerdo con la afirmación de que los sueños son anticipaciones” de lo que más tarde o temprano sucederá. Porque hay sueños y sueños. Es decir, también hay sueños basura. En otras palabras, hay que saber discernir entre lo importante y lo secundario.

Una vez hecha la cama, escuchando los mamporrazos de los operarios que estaban poniendo al día el patio interior, pintando paredes y cambiando bajantes, encaramados en el andamio, con el café todavía caliente y escuchando a Antonio Vivaldi, se puso las bambas de pasear y fue descendiendo poco a poco a la playa de la realidad.
Y lo cierto es que la encontró tan sucia como sus sueños.
Texto: cronopio
Fotografía. Rosa Mora: “In the Country of Last Things XXV: El desfíle completo de síntomas”
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